as ondas são, não são?

um fluir constante

água viva e fresca que envolve a gente

por que então me sinto tão rubro e exaurido?

não limpo, mas sujo,

mesmo que eu tenha fluído

As palavras macias em corações endurecidos

são nascedouros de empatia,

ódio é indiferença, o apego o ódio que enfrenta

a murada de pedra dos indistintos

atos de solidão.

Fosse meu discernimento grande o bastante,

seus respingos semânticos seriam o suficiente

para entrever o que se passa em sua semiótica,

que é como a ira dos anjos

jorrando flechas em revolta.

Falo a língua dos homens

estrangeira ao seu dialeto angelical.

Talvez seja meu pecado

viver nesse papel,

filho do silêncio e de Babel.

Anseio pela minha perfeição, ou a sua,

para sermos bons,

ou que fosse inoportuno, ao ponto de ser nada,

mas não que fosse ambiguidade mútua,

que culmina em desgraça;

há um quarto gelado

iluminado

pelo sol vespertino

as janelas transparentes brilham

as vívidas cores do exterior

o quarto observa a natureza

e o quão invejoso deve sentir-se?

com o eterno movimento do mundo,

e a natureza

em plenitude questiona,

“o quão inseguro?”

essas coisas se repetem,

o ser um, diferente do outro,

isso é o melhor,

porque não há alternativa

à forma das coisas

em todas as veredas visíveis

vejo o fim

em um olhar de distância

enormes becos

ineludíveis

à espécie de meu nome

não olhe para trás,

murmuram as ervas pisoteadas ao longo da estrada,

e nelas eu confio,

esses dias eu apenas creio no mundo

sem me perguntar,

a dúvida que o interesse faz brotar